Bajo la Luz de la Luna

Había tenido la vida que el y sólo el había deseado.

Y por su personalidad, no podía ser de otra forma.

Se había dedicado toda su vida a mentir.

Desde niño, mintió sobre el trabajo de sus padres, por vergüenza.

Ya en la juventud, mintió sobre su origen, por desprecio. Mintió sobre su pasado, por deseo. Mintió sobre su edad, por lujuria.

Y cuando adulto, mintió sobre sus conocimientos, por pretencioso. Mintió sobre la belleza, por cínico; y mintió sobre la verdad unicamente por placer.

Estaba llegando a los cuarenta años, y había hecho todo lo que había deseado. Y a pesar de ello, estaba triste. Más triste que cualquiera de las personas que había conocido. Más triste que todos aquellos a quienes les había mentido e insultado en innumerables ocasiones, por sentir que su miedo a ser libres y vivir como desearan, los hacía personas falsas.

Y es que por vivir la vida que había deseado, y aun cuando tan solo estaba llegando a los cuarenta años, se había quedado solo, por culpa de las mentiras.

Y fue en ese momento que pensó por fin, que quizás el miedo de el resto, solo se debía al miedo a quedarse solos.

Le había costado casi cuarenta años aprender una cosa básica. Y ya parecía ser demasiado tarde.